Lied der Schwaben

There's a German pub just around the corner from Dave's apartment.

There are, I'm told, many German pubs in Chicago. Last night, as we sat for three hours drinking German draught and snacking on Landjager, the cognitive dissonance of listening to a broad Bears accent à la John Goodman on Saturday Night Live issuing from the bar stool beside you, a row of taps featuring Warsteiner and Heffe Weizen in front of you, and walls densely decorated with Bierdeckeln and slices of walnut trees with bark intact, varnished and painted with German homilies, was overwhelming.

And then I saw this, on a plate hanging on the wall near the end of the bar:

Kennst Du das Land wo jeder lacht
wo man aus weizen Spätzle macht,
wo jeder zweite Fritzle heißt
wo man noch über Balken scheißt,
wo jede Bank ein Bänkle ist
und jeder Zug ein Zügle
wo man den Zweibelkuchen frißt
und Moscht saust aus dem Krügle
wo "doube Sau," leck mich am Arsch
in keinem Satz darf fehlen,
wo sich die Menschen pausenlos
mit ihrer Arbeit quälen,
wo jeder auf sein Häsle spart
hat er auch nichte zu kauen
und wenn er 40, 50 ist,
dann fängt er an zu bauen!
Doch wenn er endlich fertig ist,
Schnappt ihm das Arshloch zu!
O Schwabenland, gelobtes Land,
wie wunderbar bist Du.

Today, if I can find a bakery that makes Laugenwecken, I may just have to move here.

* * *
Next, Postmodern Sass rings in the New Year Hogmanay style in Chicago.